Tal vez lo más difícil del duelo sea perder al ser amado una y otra vez.

Vivir el inicio del ciclo cada semana. Cada día. En cada recuerdo.

La negación que da paso a la breve luz de la esperanza, de que tal vez en algún multiverso nos volveremos a ver... Tener encuentros oníricos. Reconciliarnos con la posibilidad de ser algún día una conjugación de tiempo futuro. No importa de qué manera.
Hasta que haces cuentas.

El detonante siempre te encuentra, y te explota como una granada. Miles de pedazos con la única realidad posible: La de esta dimensión abrumadora. 

Y asalta la culpa de lo que pude haber hecho para lograr ese futuro que fue nuestro, uno por el que tal vez no hice suficiente.

 ¿Será qué no nos quise tanto como en este ahora?

La rabia por no lograr salir del ahogo. Por seguir sintiendo-nos. Negando el presente, sufriendo el pasado. Aplastada por la ansiedad de un futuro que no llega. Que jamás llegará... Es la desesperación por la desesperanza de la nada.

La perdida de toda posibilidad de seguir con una cicatriz que se abre constantemente como una roncha mal curada.

Eso eres. Otra cicatriz. De las grandes y feas que todos miran con curioso asco.

La aceptación de qué tal vez un día seré la reconstrucción de un individuo fragmentado por errores y aciertos. Hemos salido de peores dolores.
¿Cierto?

Tal vez, en algún punto del ciclo del duelo, podamos reconocer que lo que más lastima es la idealización del ser perdido. Incluso, es posible que sea para mí, la única manera de sobrellevar el día.

Es por ejemplo, abrir los ojos y decir su nombre como una plegaria. El santo que me acompaña.
La nostalgia de pensar en qué haríamos en un día como hoy.
Suspirar al ver unos ojos parecidos.
Escuchar que alguien mas nombra su nombre en la epifanía de la posible resurrección de su carne.
Amar el recuerdo de alguien, que no existió, "vivir" con ese sentimiento.

Y entonces una noche, de un día... eres otro pagano más que deambula entre vivos. 

Me recuerdas que tu muerte no es real, pero si tú despedida y lo que yo quise que fueras.

Y empieza de nuevo el ciclo.

Creo que uno siempre regresa a las viejas costumbres. Sean buenas o sean malas, la rutina nos da confort, ayuda a soportar los constantes lastres y el eterno sopor de la vida.

Y aquí estoy, una vez más la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.  

La belleza del abandono es que siempre me permite recordar la que alguna vez fui, la ex de tantos, el sufrimiento de uno, la desilusión de otro y la amiga; soy la que la siempre fui, la abandonada en un mes de marzo, la del eterno abril que sigue esperando un buen año que jamás llega.

No me puedo quejar, hacía tanto que no me sentía morir, que casi con deleite espero la llamada que no llega para llorar con tranquilidad; es la belleza de revolcarse en la inmundicia y aprovechar el paso por el trágico consuelo de perder unos cuantos kilos.

Esta vez fue épico, digno de contar. Que no se diga que no me enamoré hasta enloquecer. Lo esperé lealmente por 956 días, a media vida de distancia. Nunca me fui tan fiel, como cuando le era fiel a él.

Que bonito fue crecer a distancia. Amar cada día desde lo más sincero de mi espíritu y saber hasta dónde puedo llegar… es lejos, es intenso, es 956 días de esperar todo y recibir nada. Pero nos tuve.

Enjoy.

La vida continúa. Marzo se acabó y yo sigo aquí siendo peor mientras Abril me disfruta.


Si fuera católica creyente, y me tocara confesarme para comulgar; me sentaría con cara muy seria frente al padre y le diría algo como: “perdóname padre porque he pecado, en pensamientos (como siempre), en palabra (todos los día), obra (sobre todo en estos días…) y en… no recuerdo que sigue., pero seguro eso también lo hice".

Soy pecadora: hice pipi en la calle, fumé, bebí y fui alguien que no era desde hace mucho tiempo. Lo peor es que no pretendo ser absuelta de esos pecados porque estoy segura de que he hecho vainas mucho., pero mucho peores que si merecen perdón. De esas me arrepiento porque tuve mucho que perder. Lo que hice ayer o hace unos días me resbala, porque ya no queda nada. Sin explicaciones ni arrepentimientos… a eso se le llama dejar tendidita la conciencia en casa.

Duermo en plazas, besé a un extraño, y si ... también hice pipi en la calle (soy una asquerosa versión de Jersey Shore) . Debes en cuando hay que tocar fondo y comer tierra para enterarte de que aun vives y que el dolor, la rabia y la amargura como sea tienen que pasar.

Enjoy*