Otro año más, otro año perdido.

Infinitos imposibles que me ahogan en la infinita marca de la comisura de tus labios, una mueca simple y amable que se dejo colar en mis anhelos. Yo, una basurita cósmica tan difícil de entender, yo, la peor comunicadora, esa que no se sabe expresar y que usa mal los sinónimos, soy un imposible. Siempre lo he sido. La espinita recelosa que arde, eso que molesta en la punta del zapato. Yo, la conjetura que te lacera, la incertidumbre que te abate.

Los imposibles somos eso. Karma, desorden, tristeza, lo que se acerca explota. Yo te lo advertí.

Muy verdadera, tangible y tuya, pero imposible al fin.

Otro año más, ¿otro año perdido?

La perdida de quien se anda sin cautela, de puntillas a pisadas, de pisadas a zancadas.. se nos fue de las manos, porque lo que rápido llega, rápido se acaba. Despacio para poder mirar donde se pisa.  

Aquí no llega el sol y siempre hace frio, aquí el tiempo no pasa.

Un espacio que creo mío cuando en realidad yo soy de él, dale vida a los objetos y ese objeto se apropiará de ti, por eso hay tanto material y poca alma en esta oficina. Al principio somos todo cuerpo y mucho espíritu, con el tiempo nos desvanecemos y nos vamos haciendo grises, un color pálido y aburrido que se acople como el agua a su entorno. Aquí todo es gris.

La monotonía laboral te confunde los principios, deprime la mirada, conserva la paciencia, inmuniza el confort, congela los dedos hasta que lento muy lento a la vida le da gangrena. Una gangrena andante después de 10 años.

Yo no soy asistente laboral, yo no estudie para sacar copias, yo no quiero estar aquí convirtiéndome en algo gris.